Los eruptos suenan como guerra en mis oídos.
Puedo escucharme y escuchar a los demás,
pero no escucho la voz que habla y suena.
Habla de bicicletas sin encontrar,
las películas podrían hablar de una vida
que no se encontró sino gracias a una bicicleta,
que le dio una muerte efectiva: murió.
Las caras sí se deforman,
las máscaras van formando una forma
visiblemente mejor, se tornan verdaderas.
Mi compañero de al lado se está muriendo,
su doble visión está moribunda.
Pide palabras, ya no habla,
pide palabras.
El muerto ya vivió,
sigue vivo, despertó.
Sus palabras: pelo-negro/negro-pelo.
No da lo mismo. Uno es el color de la oscuridad,
que no tiene color,
Y el pelo negro lo es el de un picha,
como las que le gustan a Henry Miller.
Huele a gas natural
contaminado por la naturaleza.
Huele a jóvenes descerebrados.
El olor del “teen spirit” no ha crecido,
se quedó adolescente.
Se murieron los personajes
y el campirano fue héroe,
hasta que llegó la heroína
y nuestro héroe enfermó mentalmente.
¿Me gusta?¿No me gusta?
…pues porqué la gente no puede decir verdades
sólo opiniones, esas mediocres.
El mundo social se la pasa opinando si le gusta o no,
así, nadamás. Y todos se callan
y nadie muere por haber hablado sin hablar.
Y la palabra nueva llama la atención,
da esperanzas y pare un Mesías
y el pueblo lo adora,
¡es el presidente!...debería ser un filósofo…
Heródoto, Platón, Sócrares, Calígula no.
Quiero pastel de chocolate. No, aún no.
Aún no aterrizamos.
Regresamos.
Ligamos la teoría del coito y su práctica,
conclusión: no hay diferencia.
La Torre de Babel se reconstruyó…
no la entiendo, no la escucho,
ya no me mire, no se diriga a mí…
Es interesante pero no le entiendo.
Río.
Así lleno las miles de cuadrillas de ensayo.
Río, si supieran…
Así exploto y me muestro,
como un payaso ridículo.
Soy un payaso y soy feo.
Me pienso, avanzo, comprendo, acepto.
¿Logro comunicar algo?
No, la línea se cortó…
-¿Y Monse?
-Ha ido a vomitar nuestra pachequez.
Bájate de mi nube.
Todos se ven lindos “bajo efecto”,
Ojala el mundo fuera alucinógeno,
para que me viera igual.
Documental, arte cinematográfico,
cine y arte. No lograré soñar más.
Los ojos mecánicos y los naturales
hacen una simbiosis perfecta,
el movimiento es el hijo del apareamiento de ambos.
Río, río, río más
Exploto imploto.
Todos somos estúpidos, ¡siempre estamos riendo!
No existe el viernes 20 en mi agenda, lo he borrado.
¿Qué mes? El del año.
La maestra es el coyote de los Tiny Toones: dice que iba manejando encima de un puente y de repente mira que se ha acabado la carretera, entonces su carro y ella adentro se han quedado suspendidos… caen.
Hablan de dadaísmo…
Del hueso, arma del ancestro humano,
ahora, hemos llegado al Dadá:
hermoso, por eso digo que el viernes 20 no existe más en mi agenda.
¡Que entonces no siga el tiempo avanzando!
Myrna siempre matándose en sus ideas cinematográficas,
debería matar a alguien más.
Monse me mira raro, me desconoce,
a mí y a mis ojos rojos.
Mariana siempre tan sensible,
por como me miró, parece que hubiera visto
larvas de mosca y gusanos
en vez del chicle que mis dientes y lengua mastican.
De Keroack a Pacheco, están sobrios
y no se les ocurre nada,
estúpidos y alegres. Doble ofensa.
Yo sé lo que hay que hacer,
pero si hablo paralizaría a la ciudad.
Hablo a mi interior, que entiende,
que no habla más que fuera de aquí,
de la Tierra.
He llevado mis actividades de la realidad
con los versos absurdos de fantasía alborotada.
Escriban las ocurrencias como éstas,
terminarán colgadas en el pasaje artístico
del metro.
Habla de la risa y sonríe.
Cuenta la historia de un viejo canalla
que cayó de un puente.
Ya con las velas y la sábana encima,
en poco tiempo se levantó y empezó a caminar.
El periódico de esa madrugada anunció:
“Lázaro, camina y anda”,
pienso: “Bajo el efecto” amortiguas hasta la muerte.
No te das cuenta y ya estás muerto,
No te das cuenta y sigues vivo...
Alteran mi conciencia,
Sus ocurrencias me están alterando,
las hablan, pero no hay tales.
Problemas, problemas,
Ploreblmas, plobremas,
Plomebars
Aquí, en México, en China, India
¡en Intergaláctica!
Si va a fumarse un cigarro en 10 minutos,
¡Váyase! No sea lenta, sea más rápida que el tiempo.
Niebla. Cambio y fuera.
El público dice que no hay clímax
en el mensaje,
quieren mover los clítoris, a través de los sentidos,
de las mujeres que aún no se ahorcan,
para que no lo hagan después de saber que están embarazadas.
Conclusión: ocurrencia fracasada.
¿Qué quiero comunicar? Algo que no sea Provida, Arquidiócesis o Green Peace.
La mujer, a su avanzada edad,
aún cree salvar al mundo,
a las bestias humanas civilizadas que crecen como salvajes legales
con la inculcada educación.
La educación,
deberían enseñar en las escuelas a leer,
a educarse después de la “educación”,
pero no a través de utopías
sino a través de la realidad/¿Entienden?
No crear una conciencia inexistente
Sino la que es, no la que debería ser.
¡¿Entiendes?!
